и наполняются мёдом соты

Расслабленный, колыбельно - сладкий, уютно кутаясь в одеяло,
летит сон бабочками в тетрадку на слов сияние "я скучала".
Здесь буйно, пьяно цветут черешни, фиалки нежные и левкои,
и день по-летнему безмятежен, и ветер гладит волну прибоя
вдоль белых гребней, шутливо треплет, как будто яхты надменной платье,
а воздух пряно-солёный, летний, как жар горячих твоих объятий.
И ночь тиха, только мне не спится и сны не снятся, и нет покоя,
а за окном ворожит столица на всё, что будет, на нас с тобою,
на то, когда отвернётся муза, на нож у горла от крови ржавый,
на тех, кто станет двухсотым грузом, вдали от дома, друзей, державы,
на мир, что сам себе яму роет, на тех невинных, что в землю лягут,
свобода дёшево нынче стоит - пшеницы золота, спелых ягод.
Давай скажи мне, что все виновны в том, как от взрывов земля дрожала,
что не бывает побед бескровных и пусть они теперь по подвалам
за слабость, гордость собой, налоги и грохот падающих снарядов,
что так решили земные  боги, давай скажи мне, что так и надо
и пусть теперь им летят в затылок бетон, осколки стекла и пули,
и нет защиты - ни стен, ни тыла - за гибель женщин, детей, бабулей,
про тех скажи, что идут на танки и останавливают руками,
как влажно алым цветут останки, цветут дороги, земля и камни.
Кипит столица, поёт столица про силу правды под рёв оваций,
разгорячённые гневом лица,  о том, что главное - не сдаваться,
ползти, цепляясь за ад, навстречу своим - победе, стране, народу,
что будет легче, ведь время лечит

и наполняются мёдом соты