Жизнь от перекура до покурки.
Выслать письмами домой себя
По частям, чтобы не сгинуть в дурке,
И пересобраться на полях.
Земляничный запах забивает
Ноздри, выживая смог
Из груди, и лёгкие вдыхают
Чистый деревенский кислород.
На земле лежу, в туманах прячась,
Облаков считая купола,
И звучат проснувшиеся дачи
Редким перестуком молотка.
Там, неподалёку, шепчет речка,
А над ней гудит железный мост,
Искрами из труб стреляют печки,
И слышны уже дымы костров.
Прелой осени я поглощаю вкусы,
Напитаться ими чтоб сполна,
Чтобы задержалось послевкусие
Даже в серых городских стенах.
Поля
© Copyright: Александр Киселев, 2022
Свидетельство о публикации №122041004449
Свидетельство о публикации №122041004449
Рецензии