У камина

Под треск поленьев  старого  камина
мы пьём  "мерло" из одного стакана.
И в разговорах, бесконечно длинных, -
отпеты, как  без башни наркоманы.

Тебя сегодня увлекает  Рихтер,
меня в глубины  тащит  "Наутилус".
Но греет старый твой вишнёвый  свитер...
За что мы  любим музыку с винила?

Вдруг  сорок девять отсчитаем вздохов,
и  сменим  страстью темы  разговоров.
Скользнёт в окне  задумчиво эпоха,
и вспыхнет небо блеском луидоров.

Проснется кровь и вырвется кочевник
в горячей гонке по степи  бескрайней.
В нас что-то от сарматов, скифов древних
непроницаемой зловещей тайной...

Измученные нотами, - остынем,
с небес слетят   звенящие монеты.
Что Моисею знойные пустыни?
Одной стрелою мы с тобой продеты.

Порой взлетаем до  высот симфоний....
Что...? Разве не о музыке мы спорим
сплетьем жадных  рук  в пылу агоний?
Как призрачен наш мир, как иллюзорен:

в нём стылый вкус несыгранных рапсодий,
и кем-то ненаписанных  элегий...
Он в клочья, обезличен и бесплоден,
когда двоим ни ноты привилегий.