Утро, мост, уставший город,
Тени чаек над рекой,
Хлад земли и неба холод
Поздней мартовской весной.
Оголённая природа,
Берега сошедших рек,
Моя первая свобода
За не самый долгий век.
Мост над речкой, как над жизнью,
Совмещая берега,
Нарисован тонкой кистью,
Тонкой кистью бытия.
Тени в небе, словно скальпель,
Режут небо в лоскуты,
Открывая в зазеркалье
Ещё скрытые пути.
Отражаясь в водной глади
И на мокрой мостовой
Жизнь, как записи в тетради,
Делал я чужой рукой.
За спиною чьи-то крики,
За спиной моей толпа,
Словно в такт кричит мне – «прыгай,
Прыгай с чёртова моста».
Всё смешалось в шуме этом:
Крики, взгляды, голоса,
Чайки тонким силуэтом
Рвут на клочья небеса.
Наважденье, словно невод,
Наважденье, как петля,
То на дно влечёт, то в небо,
То на волю, то в себя.
Только вновь толпа безлика,
Безымянны голоса,
Что кричат мне снова – «прыгай,
Прыгай с чёртова моста».
Мост
© Copyright: Андрей Вороновский, 2022
Свидетельство о публикации №122041002016
Свидетельство о публикации №122041002016
Рецензии