Памяти ушедших поэтов

Моему поколению посвящается…


Постарел, поседел…
                Лишь душе, как и прежде – 17!
И пусть «Дело» моё,
                смело спишут в архив.
                Я готов!
Но… погрязши под грудой томов…
                Всё равно, буду счастлив!
Что я жил! И грешил! И был автор, надеюсь, не самых никчёмных стихов!

Неплохая компания в этом печальном архиве.
Ах, какие ребята в нём сгинули прочь, без следа!
А ведь тоже… дерзали, любили и точно – Творили!
Кто-то музыку, кто-то стихи, кто… большие дела.

       Не грущу! И не плачу!
       Уходит моё поколенье.
       Одни с пулей на вздохе,
       Другие с бокалом в руке.
       И в процессии траурной,
       Хмуро бредёт Вдохновенье,
       И скупая слеза
       У Искусства бежит по щеке.

Что ж, бывает! Бывает!
                Виновных искать нет причины.
Да и вряд-ли найдёшь.
                Кроме… разве, себя самого!
Но, мы всё-таки были. Поэты, Творцы и Мужчины!
И не небо коптили, а истинным светом вливались в него!

Пусть другие…
              Дай Бог им!
                … попробуют нас переплюнуть!
Ах, как всё-же бы, братцы,хотелось на то посмотреть.
Мы всегда были «ЗА»!
                За талантливых, дерзких и юных!
Как и мы, в прошлой жизни,
До прихода, настойчивой Дамы, по имени «Смерть»!

       Не грущу! И не плачу!
       Уходит моё поколенье.
       Кто-то с пулей на вздохе,
       Кто с рюмкою горькой в руке.
       И в процессии траурной,
       Хмуро бредёт Вдохновенье,
       И скупая слеза
       У Искусства бежит по щеке.