Пьяницы.
За игровыми автоматами
Толпа подвыпивших друзей,
Прямые кажутся горбатыми,
Весь бар- кунсткамера, музей.
И каждый- персонаж особенный,
Не Богом созданный- вином,
Разорванный и снова собранный
В аду обыденном, земном.
И ад тот создан ненамеренно-
Случайно в празднике хмельном.
В глазах уставших страшно , зелено,
Шум улиц- вечный метроном.
И грязь за окнами -сукрОвица
В гниющей ране под бинтом.
А где- то жизнь светла как горница
С уснувшим на печи котом.
А где-то солнце- перстень розовый
Сверкает на небесном дне.
Казалось, жить- подарок бросовый,
И оттого мне жаль вдвойне.
Пьяницы
© Copyright: Александра Скребкова-Тирелли, 2022
Свидетельство о публикации №122040907573
Свидетельство о публикации №122040907573
Рецензии