Поэт

В маленьком городе,
Даже не "кое-где"!
Именно в городе,
В маленьком городе.

Жил был поэт.
Временами, нет-нет
Да увешивал город
Стихами, что сил нет!

Однажды поэт...
Ох, кудрявый поэт!
Так задорно исполнил
С артистом дуэт.

И тот самый дуэт
Новый музыковед.
Заприметил, спросил:
"Ты писал сей куплет?"

"Да!" -ответил поэт.
"Я писал сей куплет."
Подошёл книговед:
"Он писатель, поэт!

Так прими ж его ты под свой кров."
"Я готов!" - говорил восторгаясь кудрявый поэт.
А учитель, как и советовал книговед,
Взял под кров. Как же счастлив был мальчик-поэт.

Написал в благодарность мальчишка куплет,
Где легко говорят поэт и музыковед.

И на этом история кончилась.
Он погрёб себя под завалом творчества.
Но давайте вернёмся немного назад,
К временам, когда можно хоть что-то сказать.
Мальчик был прогрессивен, умён и находчив
И рифмы любил он придумывать очень.

А после прихода... Музыковеда.
Жизнь развиваться стала... Словно ракета!
Стремительно, быстро, ещё неожиданно.
И смерть пришла в дом, когда было невиданно.

Умер учитель, умер музыковед.
Ах, как горевал тогда бедный поэт...
Он вроде и жил как раньше, но всё не то.
Красивей он стал, богаче... Но ни за что.

Он никогда не забудет тот липкий страх.
Последние слова смерти на тех губах.
--------------------------------------------
Заработок стал приносить всё меньше дохода.
Работа, как раньше, не приносит комфорта.
Надо придумывать что-то.
Но что? Рифмы теряются между строк перевода.

Белые стихи, белые стихи, мусор, мусор.
Белые стихи, белые стихи, в мусор, в мусор.
Белые стихи, рифма! Нет, надежда та пуста.
Лишь переработана ещё одна часть листа.

Рифмы больше нет, нет и денег, и нет тут смысла.
Его искусство - не искусство, порыв вандализма.

На этом история кончилась.
Он погрёб себя под нажимом творчества.