Кровавый блуд

Мой Бог со мной неразговорчив. Нем?
Дырявы веры и надежды снасти.
А был ли тот воспетый Вифлеем,
когда у бесов не вином причастье?

Кровавый блуд. И новый  блудный сын
торгует в долях правдою и ложью
на свежих ранах  горьких палестин
под лозунгом, что всё по воле божьей.

Всё  тот же морок  сутками с  утра
из океанов слёз (да кто бы спорил!) -
разносят во Вселенную ветра,
приправив щедрой горстью чёрной соли.

Ещё вчера ни боли, ни войны,
луны медяшка  - образом медали.
Ни у кого ни перед кем вины,
медалью той влюблённых награждали.

Теперь у каждого свой личный плен,
не вырваться и не ступить ни шагу.
Душа молчит в пустыне голых стен,
лишь иногда стихами на бумагу

вдруг выплеснет созревшую тоску...
Ей простынями стали  свитки вьюги,
а небо - серый выцветший лоскут...
Она пентаклем отрешений  в  круге.

Не вырваться... А сесть бы у  огня,
довериться сомнениями  Богу.
Он любит всех... Но только не  меня.
Петляю в дебрях по чужим дорогам.