Слеза из-под медных век
Скатилась и снег прожгла,
Кровав двадцать первый век.
Под пытками догола
Опять раздевают Бога
И делят его одежды,
А месяц скользит двурогий
Не оставляя надежды...
Подаждь, Александр Пушкин,
Спасение нашей стране,
Обугленной битвой опушкой
Бреду, как в кошмарном сне.
Мне - к храму раскаянным вором,
Черницы не ласков взор,
Протянет свечу и просфору
Под скорбный, но слаженный хор.
Хор
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2022
Свидетельство о публикации №122040904301
Свидетельство о публикации №122040904301
Рецензии