Моя Гренада
Искрит газон. Адреналин. Азарт.
Весь стадион – кипящая фан-зона.
Испанские болельщики вопят.
А между стадионом и диваном,
Телебезделицей и тапком рваным
Невидимое что-то разрыдалось,
Не понималось и не называлось.
Бордово-синие пошли в атаку.
Бордово-синие прорвали фронт.
Курчавый хлопец жжёт на левом фланге.
Вот он финтит у вражеских ворот.
Командный крик ему с трибуны: «Bamos!»
И на спине пот, как солдатский ранец.
Упал. Лежит. И ростом в пол-экрана.
Бордово-синим под коленом рана.
И вдруг мне показалось, что не здесь я.
Блуждаю между домом и игрой.
Взлетает над футбольным гвалтом песня
О волости Гренадской. В песне той
Светловская улыбка об Украйне,
Печаль о хлопце добром и о тайне,
Одной для Харькова и Барселоны,
В душе простецкой, революционной.
Мечтавшей земли все отдать крестьянам
В Гренаде. Но закат - в крови от пуль.
Путь до Испании зарос бурьяном,
В котором хлопец намертво уснул.
Уснули с ним Светлов, Тарас Шевченко,
Диканька, Гоголь, Бульба, Ксанки, Стеньки,
Днипро, что не перелетит и птица,
Бескрайние рассветы и зарницы.
Сон мертвенный с собою забирает
Всё это вместе с гибелью страны
Меж Барселоной, где в футбол играют,
И той, где я, где не сбылись мечты.
Фамилия кончается на «енко»
Моя, что здесь встречается не редко.
Как будто я в седле, как будто с юга,
И грусть во мне испанская оттуда.
9 апреля 2022,
Саморядово
Свидетельство о публикации №122040903695