Юностью дорог стали на порог,
Вспышкой дорога электродуга.
Бровушкой небес принакрылся лес,
Теплая роса зеленит глаза.
Вот она теперь. Я тебе звонил.
Радуга отрад. Градом буду мил.
Вылезла слезой семинотною.
У тебя такое под рёбрами.
Пусть в тебе бессовестно больше нот.
Поглощаю – будь и ругай опять.
Симфоничность злая, загробная.
Может в камерность? Помолчит фагот.
Ты скрипела верно подлунною,
И послушным стал для тебя смычок.
Я пишу стихи семиструнные.
Ты терпи, мой тренажёр. И молчок.
Всё тобой учился по-разному.
Даже дети дважды. Умён подход.
На долги стихи не пора списать.
Я не отпускаю. Не порть компот.
28.06.2020
------------------------------------
Из старого потерянного. Пусть будет.
Компот
© Copyright: Андрей Катыхин, 2022
Свидетельство о публикации №122040903372
Свидетельство о публикации №122040903372
Рецензии