Поэт года

Ботиночком посверкивая глянцевым,
Поверх голов наигранно глядя,
Стишками, словно бусиками, бряцает
Весьма послушный милый негодяй.
Они, стишки – не бледные, не яркие…
Но если, вскинув руки, в позу встать,
То, может, у какой-нибудь доярки и
Подскочит грудь… Откудава мне знать?..
Среди провинциальных графоманчиков
Всегда он – гвоздь, что лучше обойти.
А вдруг достанет пушку из карманчика?..
Не так-то просто счёты с ним свести.
Из дома в дом, по литобъединениям,
Где стихоплётство вяжется чулком,
Слывёт герой непревзойдённым гением,
Лелея в пальцах свеженький диплом.
Не хочет верить он под стать священникам,
Что за стенами храма тоже есть
И Бог, и дух, и мысль, и просвещение,
И те, кто нам способен их донесть.
Он горделив, надменен и двусмысленен.
Он как глухарь оглохший на току.
Подкараулить где б его нам, выследив,
Да объяснить, прибегнув к кулаку…
Но не поймёт сей малый объяснения.
Напялит маску мученика и…
Пойдёт стонать, что терпит он гонения…
А коли так – гони его, гони…