Слепая вода

Мрачный сюрреализм.

­В колодце зарытом - слепая вода... как быль... без афиши - проезжий театр
с одним представлением на тысячу лет... хлебнёшь... и потерян в застойной воде.
и хлипкое тело влечётся на дно - так легче смириться с несносным концом -
что жизнь, завершаясь, подносит дары: портрет Дориана, впитавшего жизнь,
и с текстом открытку - сухой эпилог: "что всё, что достиг ты, за смертью - ничто...
пустышка, позёрство, актёрская блажь - игра без достоинств с субтитрами мата,
и ложь впечатлений под выкрик толпы"... и проклятый гений, зачахший в алхимии,
уйдёт без опоры - без подлинной истины, ведь жаждою золота съедена жизнь его.
нет лёгкого вдоха в тяжёлой воде, пиявки под кожей и тина на теле...
утопленный фантик - афиши анфас... проезжий театр остался не званным.
­в колодце зарытом  - слепая вода - ни звёзд, отразившись, ни смысла в стихах.


­­И роза и выстрел - фартовый картель... ­быть смелым превыше продления лет.
красиво покинуть, пред дулом не пав... стреляй по наитию... так легче попасть.
и сердце замолкнет, любовь обнажив... иначе не сможет... кто тайно любил.
а может удача не будет жалеть?! стреляй... словно снайпер - невидимым сделавшись .
шаги отсчитаешь... и розу сожмёшь... поранив шипами нежнейшую кожу.
в тебе разгадаю козырную масть - по почерку - дама... твой пиковый знак.
любимой ведь проще  взвести вмиг курок... и выстрел... и роза - удачи укор...
и выстрел и роза - любви приговор.


Закатная поступь... и алая кровь на небе полОтном под кистью творцовой,
и дождь барабанит по жести веков... удар за ударом... и штрих за штрихом...
рождение жизни - раскрытие снов - несбывшимся снится, прожив невозможным,
дыхание смерти - и выдох и стон... и звук на мольберте сечёт полотно -
писание жизни... раскраска судьбы... и музыка ливня под кистью владыки -
художник... писатель... усталый творец... картина закончена. осталось лишь... сжечь.

нет предела совершенству ­


Картина Эдварда Мунка «Расставание»

Лирический удел на теле бездыханности... дыши... пока я снег не растоплю­ стихами.
дыши... пока я лист не испишу разборчиво... из вечного - продлить... из краткого - ни слова.
и веянье весны апрельским обертоном нам запретит вершить чужое, незнакомое,
под чувства не свои - влюбившись полупьяными... давай отменим мир - где мы ненастоящие.
я напишу стихи, не выдумав ни строчки, прожив и углубив от боли до восторженности,
связав наш каждый нерв в сплетение осмысленно, узнав себя в тебе - стихами став - молитвою.
дыши... пока нас жизнь не разлучит отвержено...  и пусть апрельский стих нам станет утешением.


Если умрёт моё тело... будет беззвучной душа­...
мой инструмент виолончельный... струны - певучие связки.
музыки мало на сердце, штормами высечен гул,
будто пространство порезано - в раны ссыпается звук.
ломкое... острое к горлу... как обозначить печаль -
будто почуять свободу, тут же её потеряв...

мне за других не нажиться, мне за других не мечтать,
ведь наслаждаюсь я риском, коль научился летать .

музыка слышится в взлёте, звонче в падении став,
будто по струнам щипковым гнутся в разбежке фаланги,
будто в сосуде бездонном звуки смешались в кисель...
в горле - комки... пересохло... легче молчать на земле.

кто я... немой и бескрылый?! как переросток-птенец
учится заново прыгать, как камикадзе прицелившись...
я на таран  - на проверку, что ощущает земля,
выдержав хрупкое тело - в плоть углубившись костями.
будто летя в перемотке - чтобы родиться в земле,
став её чадом... став кровным,  в небе забыв прыжка след.

вот я земное создание, сын не крылатый - чудной...
разве летал я когда-то, музыки слыша симфонию?!

белое платье до пола... тело уложено в гроб,
запах разносится хвойный, свечка в руках... это кто?!
крылья, под саваном силясь... рвутся свободу объять...
только душа загрустила - как инструмент покидать?!
сгорбленной... хлипкой... привыкла...
раненной  в сердце... больной...
что это - белые крылья, с силою в них неземной?!
жизнь её в теле... избёнке: с вечной нехваткой воды,
метаболизм непутёвый - требовался инсулин...
сердце без тиканья... горе... - кто-то во след закричит...

больше земля не загонит в плоть свою - вновь погостить.
я улетаю счастливым... я улетаю младым...
тело - всего лишь попытка чью-то прожить мрачно жизнь.

если умрёт моё тело... будет счастливой  душа­.
этот минор виолончельный - музыки бледной абстракция.


В лазури тают корабли из облаковой взвеси,
так растворяются мечты за горизонтом вечным.
но всё ж, Ассоль его ждала, в рассветах подмечая
цвет парусов для корабля из шёлка ярко-алого.
о, капитанская душа!  ей покорятся волны.
попутный ветер будет гнать твой галиот, искомый.
однажды сбудется мечта, став достоянием мира,
на берег ступит капитан, в Ассоль свою влюбившись.
и будет жизнь легка, светла. и алый парус крепок.
но, с морем связан капитан, Ассоль - с отцовским берегом.
проходят годы, паруса ветшают незаметно,
стареет в море капитан, дом не построив... дети
не ждут его на берегу, не запуская змея...
Ассоль не явится к нему... мир не дождался Грея.

==================