Под рубашку нараспашку
Пробирается Она -
Бесконечность в мире нашем,
Где нам точка суждена.
Или строчка цифер точных,
А меж них завис дефис,
Без надежд и многоточий.
Только точка. Точка - Жизнь!
Точку до крови вонзаю
В каждый миг, что всласть ползёт
Языком под нёбом к краю
Неба в глотку Чёрных вод
Ям под строгими камнями.
В точке трепет мотылька.
С ним над прелым льдом взлетаем
Провожаем в облака,
В окоём перерожденья,
Что дрожа гортанью пьём
Расширяясь в отпущеньи,
В безграничности во всём.
Ограниченность теряет
Контур точки. В воды Свет!
Мотылек с утра порхает
В след за Светом. Смерти нет!
Гильотина горизонта
Рубит день меж строгих цифр.
И струит по небосводу
К точкам-свечкам крылья мир.
Ветер тёплый под рубашку.
С глупым мотыльком лучусь
В безграничьи, нараспашку.
- Смерти Света нет, мать вашу! -
Повторяю наизусть.
Под рубашку нараспашку
© Copyright: Александр Коршунов 4, 2022
Свидетельство о публикации №122040802197
Свидетельство о публикации №122040802197
Рецензии