Спрятались книги, в парчовых накидках

               
 Спрятались книги, в парчовых накидках.               
 Их потрепали, читая, столетья времён.               
 А на обложке, осталась лошадь, с застывшею, движущей прытью.               
 Каждый читатель, хотел бы присесть  на  неё, или послать бы хотя
 бы издали, свой  ей поклон.               
               
 Даже страницы, стали чернея древесной коры.               
 Время земное из них, в нашу жизнь, проросло.               
 Кто- то подметил, что время это пришло, к нам на землю в виде игры.               
 Будет менять наших судеб гнетущих, весло.               
               
 Странно, но опавшие, высушенные лепестки роз, сохранили свой цвет.               
 Тусклость их красок, несла едва уловимые, благовонья.               
 Сколько же было цветами этими, прожито зим и лет?               
 Если их ветви, не падали от сухостоя.               
               
 Банка стеклянная, будто круглый кувшин,               
 спрятала пыль вековую, внутри своей горловины.               
 Тысяча лет пролетала, и наполнялся том этих книг на аршин.               
 Кто- то питал их, живучей своей сердцевиной.               
               
  Сухие листья от роз, распластались, словно осенний гербарий,               
  напоминали, скомканные, списанные листы.               
  Потертая мешковина из переплётов, всю влагу из них, выпаривала.               
  И рисовала на переплетах дуги, или из клеток, маленькие кресты.               
               
  Что же внутри, этих книг жило - обитало?               
  Были ли судьбы людские их, со счастливым концом?               
  Кто- то, зачитывался в  повестях этих, сопя, под одеялом.               
  Кто- то читал, узнавал там себя, и от стыда сгорал, красным, сухим лепестком.               
               
  Сколько в них тайн, сохранили эти столетья?               
  Сколько любовных интриг, перетёрла, осыпавшаяся порча?               
  В этих сокрытых от взора, событиях, всех лихолетий.               
  Плакало сердце, сгорая в любви, сгоряча.               
               
  Может, и высохли, эти красивые розы от  соли.               
  Плач изменил, их яркий нарядный окрас.               
  Даже листы, впитали в себя, любовные боли.               
  Но переплёт обверложеный, их все сюжеты и спас.               
               
  Не удивлюсь, если время добавит к ним, ещё один том.               
  Там непременно, станет в ряд с ними, книга моя.               
  Только столетья, будут гадать, что было в времени, прошлом том?               
 Станут ли судьбы их, в чем-то похожие на меня?               
               
                15 03 22 Галина.