То, что было, то и есть

- Баааа, - спрашиваю я, малолетний шкодник лет так семи от роду, - что это ты говоришь с дедулей таким языком!!! Я ничего не понимаю!!!
- Не встревай! - грозно обрывает меня бабушка, продолжая распинать деда.
Я обиженно отворачиваюсь и линяю на кухню, решая - под шумок, наградить себя парочкой свежеприготовленных ароматных блинчиков.
Жую... Прислушиваюсь... Пытаюсь выловить хотя бы одно знакомое слово... Ничегошеньки не понимаю.

Пару дней спустя решаюсь на разговор.
Бабуля, находясь в хорошем настроении, садится к столу, усаживает меня напротив и рассказывает мне о том, что она и ее мама с папой, и их родители, и много поколений до них, все разговаривали вот так, такими словами... Говорили на своем, другом, языке.

Я слушал ее с большим удивлением и был уже готов задать тысячи вопросов, начинающихся с "почему?" Но тут открылась входная дверь и в квартире показалась сутулая фигура деда. Прямо с порога мой любимый дедуля, хриплым шепотом простонал:
- Оставь сейчас же пацана!!! Не слова больше!!! Не надо ему знать!!!
Бабушка оторопела:
- Зяма, да что с тобой??? Не те уже годы, чтобы вот так бояться!
Дед посмотрел на меня, взглянул на жену и печально произнес:
- То, что было, то и есть. Ничего не изменилось! Как жили в окружении душегубов, так и продолжаем жить среди них. Сегодня их не видно и не слышно, а завтра, дадут им волю и они сорвутся с цепи. Побереги малого.

Посмотрела на меня бабуля, вздохнула и поставила передо мной тарелку с блинами и банку сметаны.