Залив Неаполя. И полночь. И луна,
Всё как предписано. И нужно восхищаться.
Ведь жизнь тебе не просто так дана-
А для того, чтоб ночью искупаться.
Ты думал всё сложнее? Идиот!
От красоты тошнит похлеще Сартра?
Кулик, сваливший со своих болот,
С инфарктом долетевший до Монмартра.
Ты- э-м-и-г-р-а-н-т, холодное словцо,
В нем Э как будто дуло пистолета.
Ты зиму продержался молодцом,
Но любишь лето.
Ведь летом жизнь намного здоровей,
Уйдет тоска, расплавится кручина,
Споёт тебе о счастье соловей,
Упёршись ножкой в чашку с капучино.
Лимон сорвётся сам с родных ветвей
И дольками разляжется в Кампари,
Сирокко-африканский суховей
Дух захиревший вынет и пропарит.
И станешь ты как новый к сентябрю,
Залаченный загаром карамельным.
И вскрикнет осень :Братцы , я горю!
Но это тебе будет параллельно.
В Четаре
© Copyright: Александра Скребкова-Тирелли, 2022
Свидетельство о публикации №122040708372
Свидетельство о публикации №122040708372
Рецензии