Где я найду, соцветья, нужных- слов,
И, как флорист, друг, к другу- примеряя,
Букет-стихи, случайно соберу,
На день удачный, будто-уповая.
Слова, как- птицы, пролетают мимо,
И мысли, мимолётны, и скупы,
Так много- чая выпил, сон гоняя,
Блуждают образы разинувшие рты.
Пишу свой- стих, надеюсь, на-авось,
Авось, понравится кому, теряю время,
Но голос, внутренний, все шепчет,
Глупость, брось,
Когда я не пишу, тогда-болею.
как быть?
© Copyright: Шамиль Валиахметов, 2022
Свидетельство о публикации №122040707542
Свидетельство о публикации №122040707542
Рецензии