Слепая страсть

Ускользающим дрозофилом
Время мечется – не словить…
Объяснили бы, серафимы,
Для чего в этом мире жить,
Календарик листать газетный,
Лузгать семечки пустоты
И вести впопыхах беседы,
Не придерживаясь запятых.
Духовые играют рондо.
Драматурги скрипят пером.
А в ночном ресторане «Лондон»
Пьёт поэт бутафорский ром.
Неужели сейчас свершится?..
Неужели родится смысл?..
Ускользает, песком крошится…
Синий свет. Холодок кулис.
Боязливый дружок ответный,
Ты зачем выключаешь свет?..
Вот и Сирин, что сел на ветку,
Сладко баит, что смысла нет…
А в душе – ураганы-бури,
Чувства сердце сосут огнём;
Океан в заревой лазури,
Галеон, что всегда при нём…
А ещё – ощущенье «завтра»,
Несмотря на осенний лёт.
Жизнь, конечно, она – азартна,
Что без страха летит вперёд…
Но я знать бы хотел за что так
Мы страдаем и кто лишил
Нас посмертного знанья… К чёрту!..
Не иначе другой режим?..
Унизительны наши муки.
Возразил бы, да слишком слаб.
Так во что мы играем?.. В жмурки?..
Это – видно: по нам масштаб.
Жизнь проходит тревожным гулом.
Смейтесь, боги, до слёз дождей,
Одурманивая огулом
Заболоченный ум людей.