Исповедь банального поэта

Все мы - Музы пособники
и живём в одном птичнике,
не хватает особинки,
не хватает отличия,
все мы пишем банальности,
вирши скучно-привычные
и в плену у реальности
соблюдаем обычаи,
никогда не куражимся,
в тьму беспомощно тычемся,
словно соколы вольные,
не спешим за добычею...
Скоро ль в землю уляжемся,
скоро ль время нас вычленит,
может всё-таки выделит
из числа скучных птиц? -
нет, средь нас вы не видели
удивительных лиц,
мы немного обиделись
и чуть-чуть завелись,
покричали на площади,
расплескав свою слизь,
а потом, словно лошади,
по домам разошлись,
в нас живёт только прошлое,
да и то очень пошлое,
грязь и слизь под подошвами,
что у нас здесь за жизнь? -
зря стояли на площади,
зря мы ржали, как лошади,
снова скучно и тошно мне,
строчки не удались...
Мы живём в одном птичнике,
нас не манит величие,
дети косноязычия -
не стремимся мы ввысь,
не хотим в слове выразить 
резко-дерзкую мысль
и на небе вдруг вырезать
строчки, что запеклись...