Скорбный пистолет,
В горло твоё войдёт.
Ему всего пара лет,
Он тебя не поймёт.
Вылетят мозги,
Кровь внутри течёт.
Ты его прости,
Он здесь ни при чём.
Виновна та рука,
Что держит на курке.
Зачем ему слова?
Ведь все слова не те.
Скорбный пистолет,
Жалеет о себе.
Ему уже 10 лет,
Он вновь в чужой руке.
Только теперь рука,
Стреляет не дрогнув в миг.
И падают те тела,
Души в загробный мир.
Владелец его хранит,
В шкафчике много лет.
Плачет и говорит,
Скорбный тот пистолет.
"Ты меня прости,
Я не справляюсь сам.
Душу мне излечи,
Или начну кусать.
Каждый укус мой смерть,
Бесчеловечно несёт.
И уже много лет,
Совесть меня грызёт..."
Скорбный пистолет
© Copyright: Лоран Вайлет, 2022
Свидетельство о публикации №122040604961
Свидетельство о публикации №122040604961
Рецензии