В плену у Парижа

Пахнет воздух цветочной пыльцой.
Липнет свет к потускневшим афишам.
Я прошу, не смотри мне в лицо
На задворках ночного Парижа,
Богоматерь потерянных душ,
За лиловый билет в Молен Руж.

Да, любезная, я – не в сети.
Просто гостем, на время спасенным…
Потому не пиши ассорти
Лунных строчек по зеркалу Сены…
Затеряться, смешаться и быть –
Парижанином, –  сердце будить

Бархатисто-картавой игрой
Чутких клавиш и свойского пенья…
Но… топчусь перед дверью… Открой,
Снизойди к моему нетерпенью,
Вдохновенная муза Полей,
И шампанским сомненья развей.

Нотр-Дам и каштановый сон.
Башня Эйфеля шестидесятых…
И туман, и Камю, и Брессон…
Словно с первого дубля отснято
Чёрно-белое… «Эй, не мешать!..»
«Мне бы руку Жан-Полю пожать…»

Тихий дворик. Мансарда с окном.
«Отвлекаю?.. Рисуйте-рисуйте…
Я внизу подожду, за углом…
Нет, конечно, вы правы по сути,
Друг Эмиль… Только суть – не нова.
И последняя шлюха – права».

Красным шарфиком – скорый закат.
Фонари арестованы тьмою.
Слушай, память, оставь дубликат
С мушкетёрским пушистым покроем…

Как глаза на секунду сомкну,
Так опять у Парижа в плену.