Кисть и краски мне – во вред.
Множить приторные рожи?..
Не художник я, похоже,
Раз усидчивости нет.
Да и с музыкою я
Не совсем в ладах. Бывает,
Чересчур надоедает…
А особенно – баян.
Ну и я тогда беру
В руки тёплую тетрадку
И в стороночке, украдкой,
Строфы чувства создаю.
У меня там место есть
И мелодии, и цвету…
Поместив в стихи планету,
Я спешу её прочесть.
Слово – это океан:
Видит, слышит, дышит, пишет,
Или, взяв на тончик выше,
Обживает облака;
Иль под книжный огонёк
В немоту струит ночную,
В ораторию печную,
В ускользающий дымок
Да в весёлые шаги
Старых ходиков несмелых…
На доске послушным мелом –
Стих курсивом от руки…
Быть во времени и петь,
Словом время проживая,
Но прожив – не умирая,
Став бессмертным словом впредь.
Рисовать?.. Терпенья нет.
Залежались, слиплись кисти…
Слово – вот кирпичик истин.
А где слово, там – поэт.
Отвечаю, особо не мудрствуя
© Copyright: Сутоцкий Андрей, 2022
Свидетельство о публикации №122040604547
Свидетельство о публикации №122040604547
Рецензии