Есть место одно, где частица России,
Где вырванный с кровью кусочек души,
Берёзы шумят и ограды резные,
Кресты, обелиски, скульптуры в тиши…
Лежат в неродимой земле, в нежеланной
За Родину шедшие в праведный бой.
Не славы искавшие, в битве отчаянной
Отчизну в беде заслоняя собой.
Отвергнутые и почти позабытые,
Воскресшие в памяти только вчера,
Гражданской последние убитые
Солдаты, поручики и юнкера…
И горечь потери доднесь тяготеет,
Горит огонёк поминальной свечи.
И смерть разорвать эти узы не смеет,
И время бессильно. Их голос звучит.
Отрезанные от России эпохой,
Границами, войнами, веком иным,
Они её плоть от последнего вздоха
До нынешних дней запоздалой весны.
И крест православный в небесной лазури
Над старым погостом пронзает зенит.
Сквозь все ураганы, невзгоды и бури
Жива наша Русь – значит, живы они!
Сен-Женевьев-де-Буа
© Copyright: Андрей Никашкин 2, 2022
Свидетельство о публикации №122040600393
Свидетельство о публикации №122040600393
Рецензии