Он ей писал письмо, штрихами, и кругами
Ходил вокруг стола, меняя стиль и такт,
И сердце то цвело, то превращалось в камень -
Простить её хотел и не простить никак.
Разбросаны листы, как боль по пояснице -
Он сроду не болел, а тут прижало так,
Что подоспела мысль - пора с ней помириться,
Хоть с помощью письма, эпистолярно так.
Для скульптора вполне логичное решение,
Ну, как ему вернуть строптивую жену,
Которая в куски, ещё до завершения!,
Разбила его труд, в том не признав вину,
И выгнала взашей натурщицу за двери,
В чём мама родила, вслед выкинув пальто...
А он её любил, в лояльность её верил...
И кто она теперь? Да, собственно - никто.
И если бы не боль коварно в пояснице
Не ковыряла так, как скульптор белый мел,
То он бы никогда: "люблю, давай мириться..."
Ни в мыслях, ни в письме озвучить не посмел.
Он ей писал письмо...
© Copyright: Ирина Эшбаева 2, 2022
Свидетельство о публикации №122040602722
Свидетельство о публикации №122040602722
Рецензии