О воинах

Как часто мир бывает должен
тем, кто не смог или не дожил,
но кто отдал себя до капли,
всё выжав досуха, дотла,
пока душа ещё жила,
ещё не зная, рай ли, ад ли…
Их шпаги приросли к рукам
от вечных битв на грани смерти.
Они привыкли прятать сердце
от повседневных наших драм.
Их чёрствость, злившая не раз,
нас повседневно обижала,
но в дни, когда Земля дрожала,
они одни спасали нас.
Воспламеняя взглядом в ночь
очередное поле боя,
они не думали в герои,
они не думали помочь,
они не думали о том,
в чём высший подвиг их служенья -
и не боялись пораженья
и неизбежного «потом»,
а просто шли трудить свой труд –
сизфов труд неблагодарный,
бойцы сражающихся армий
апостолы на пять минут.
Вы – вечные мишени тира,
вы – кладбищ памятный гранит,
все, кто убил и кто убит –
в вас вся несправедливость мира,
и мир за это ваш должник.
А с нас проклятья и молитвы
и злая память каждой битвы,
но, нерадивый ученик,
всё забывает и опять
война мир гонит убивать.