На восток уходил, весь до пяток укутанный в медь,
И печалился мир, самозваной укрытый рукой.
Он не супергерой, и за ним не охотилась смерть,
Потому хитрый лес и не прятал его с головой.
Потому звал фонарь сонмы мошек и злых кровопийц,
Потому пела в нос свой романс неказистая дверь.
Он почти что чернец, так далёкий от пира столиц,
Будто единорог - то библейский невиданный зверь.
Он ушёл на восток - на мир кляксами хлынула тьма,
И катился июль совершенным тугим колесом.
Там, на небе, решили: "Ну что ж, это было весьма", -
Он упал на твой крестик, но только уже в золотом.
Весьма
© Copyright: Дарья Гончаренко Скуленко, 2022
Свидетельство о публикации №122040500893
Свидетельство о публикации №122040500893
Рецензии