По углам шныряют мыши,
Словно серые мячи;
И они не станут тише,
Сколько молний ни мечи.
У мышей - свои желанья,
У мышей - своя родня.
Чужды им мои страданья,
Наплевать им на меня.
Что ж, вот-вот начнутся казни
(Мышеловка где-то есть).
Это траур, а не праздник;
Акт защиты, а не месть.
Если б вы свою умели
Наглость умерять и прыть,
Разве бы на самом деле
Я хотел бы вас убить?
08.04.19
Проблема мышей из Апрель
© Copyright: Спящий Поэт, 2022
Свидетельство о публикации №122040506277
Свидетельство о публикации №122040506277
Рецензии