В неотвратимости зимы

Голубыми летят метелями
Торопливые тройки зим.
Перелистываю неделями
Монотонную жизнь, вкусив
Снежных блюд
До наждачки в голосе,
До буранного поля голого
И… Ветра непокой поют.
Да, я стал несусветно холоден
И нейтрален, как трансцендент.
По колено в сугробах, по воду,
С коромыслом, не усидев,
Пробуждаю себя опального,
Снежурою лечу виски…
Ну хотя бы одна проталина,
Да с подснежником на изгиб!..
И, под лампой шурша настольною,
В аккурат мотыльком ночным,
Потихоньку пишу истории,
Что с июлем обручены.
И не верю я этим лыжникам,
Разрумянившимся в мороз,
Что на лето они обижены
За венки из отцветших роз.
И гремит
Ледяными нотками
Белоснежный рояль за лодками
На реке, что притворно спит.
Пальцы мёрзнут, ныряя в шубенки,
Фонари испускают фальшь
В виде жёлтого, бледного, глупого
И змеящегося, как фарш.
Но – ура: в потайном карманчике
Перьевого пуховика
Я нащупал пластмасс воланчика
Белоснежного, как облака…