И те стихи, что я не написал,
И те огни мерцающего «завтра» –
Уже случились. Юношей азартным
Вхожу в туман, не веря в это сам.
Открытой книгой явлено… Но строки
Ещё не дышат в скудности тепла…
Моя судьба, ты входишь в чей-то план?..
Как на камнях оставленный петроглиф –
Молчишь… С иконы красного угла
Глядят глаза нетронутые страстью.
Они уж точно знают, что мне застит
Увидеть смерть. Да, зрением я слаб.
Но – ви;жу я!.. За матовым стеклом,
В пугливом свете – чьи-то силуэты…
И… больше – ничего. Сказать об этом
Торопится душа и напролом
Летит в ту даль, что будто и не даль.
И только дух, мелькающий и зыбкий,
Выхватывает суть и… прахом сыплет
Условный мир: стекло, бетон и сталь.
И эта суть, должно быть, такова,
Что суету оправдывает махом.
И я гляжу в грядущее без страха,
Где ждут меня искомые слова.
И только суть
© Copyright: Сутоцкий Андрей, 2022
Свидетельство о публикации №122040505971
Свидетельство о публикации №122040505971
Рецензии