Есть радость, с которой не справиться.
Она, эта радость – великая,
Что можно придумать религию,
Да так, что лишь плюнуть останется.
Но всё это будет – неточностью
С огромной, духовной погрешностью:
По трубам – водою проточною,
По бортику – дурью манежною…
А мне б сохранить это ёмкое,
Ко мне приходящее волнами,
Чтоб сердце от радости ёкнуло
При залитых заревом окнах и…
И я, принижаемый бренными,
С туманами, болями, заметью,
Не вижу в глазах одобрения,
Как мальчик, не сдавший экзамены.
Так что ж это силы великие
Открыть мне пытаются комнаты –
Субъекту, застывшему с ломтиком,
Приматоподобному, дикому?..
Нет, жить в этой радости цельного
По мне означает – отсутствовать.
На это ли боги нацелены?
Не ложе ли это прокрустово?
В гнетущей тоске по открытому –
Я будто затейщик на выданье…
Но волны мерцают медузами,
Пугая героев укусами.
Через край
© Copyright: Сутоцкий Андрей, 2022
Свидетельство о публикации №122040505908
Свидетельство о публикации №122040505908
Рецензии