Я напишу себе письмо

Я напишу себе письмо

Возможно, сквозь года, заветное,
но сегодня, изредка осторожное.
Немного колкое. Слегка острое. Чрезмерно терпкое...

"Моя милая девочка...
Ты ведь, живешь у меня внутри.

Тебе ни к чему отражение зеркала,
что рыдает,
и охрой сползает по несущей стене,
в голове.
Ты же умная, ты же знаешь...

Выбирай, наконец-то, себя.
Знакомься фрагментами, изнутри.
Гуляй, по острию ножа. Сражайся. Борись.
Загорись,
и с блестящей искрой на сердце,
освещая все вокруг, до старости напевая знакомые ноты -
живи только так, как мечтала в детстве.
Все остальное - неважно,
все люди на чувства - пресны."

Моя мысль закончилась.
Мне жаль, если честно.

Не дописала слог, в котором ты рядом:
любимый мне, горячий к сердцу, к телу - жадный.
За эту ночь, я может, высушу моря и океаны,
и высыплю розовой солью тебе на порог,
и продолжу творить для самой себя:
гордо, но ближе к утру.

Писать вечерами к себе - одиноко.

Но, я шаг за шагом, от луны - к истокам:
от яркого пробела - до сырой строки,
от вулкана в сердце - до выдоха пепельным порохом,
и видимо, по большой любви.

Я в сознании, но едва дышу...
Сижу, над испачканным белоснежным листом,
душою рассыпаюсь - палитрой цветов, а лицо бледное...
и дописываю себе на будущее письмо,
не иначе, как безответное...