Зима 21. 12. 20

А какова зима, пока она морозом своим щекочет запястья между варежкой и курткой.. Какая она тихая, когда снежная гладь сверкает на улице твоей.. И моей... И соседнего района.

А как она смеётся, скатываясь с горки в центре города, отражая звонкий хохот от стеклянных снежинок и отправляя его в тёмное, рыхлое небо, где взрывается фейерверком, озаряющим переливом своих разноцветных огней глаза твои...
 
И мои..

И всех, кто сбежался сюда по тропе из блёсток, падающих с неба, из тихого, соседнего района, захрустев по пути снежной гладью, оставляя за собой лишь полосатый след сапог.

Уже промокших, уже цвета снега.

Уже и чайник вскипел.
И вода в твоей кружке цвета золотого полена, еле слышно потрескивающего в огне, будто за дверью твоей, и моей, и за дверью каждого дома из соседнего района слышен счастливый, звонкий, хрустящий хохот зимы.

А потом она умолкает, тлея сверкающим, застывшим во времени и в полене том, фейерверком... И молчит до утра, спит под коркою пепла в камине до тех самых пор, пока след полосатых сапог за дверью не покроется вновь снежным, махровым одеялом..