И цикла "Философия войны"
В упоре лёжа есть своя печаль,
Тоска по дому, маме и свободе.
Кому-то нужно выдавить врача,
Кому кротов гонять на огороде.
Вогнав в тревогу душу пентаграмм,
Твой командир с отложенным похмельем
Вольёт в себя кровавые сто грамм
И вспомнит про святое подземелье...
Под звон цепей и скрежет ржавых пил
Раздастся стон разрушенного рая,
Там каждый бог тоски сполна испил,
Не раз в силки безумия ныряя.
Там каждый ангел рвёт своё крыло
На лоскуты растрачивая перья,
И жадно пьет прокисшее мерло
Раздавленный утратой подмастерье.
Там каждый демон курит свой косяк,
А жирный дым лениво лижет лики.
Источник света, выдохшись, иссяк.
И тьма вберёт в себя любые блики...
В огне напалма может быть хрусталь,
Так саранча пропалывает грядки,
И даже бегство в страшном беспорядке
Не отведёт отравленную сталь.
Подземелье
© Copyright: Геннадий Модестов, 2022
Свидетельство о публикации №122040406353
Свидетельство о публикации №122040406353
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.