Неважно, насколько слепы у огня топоры,
насколько изношены струны ударами кисти.
Неважно, какими словами ты бил, хоронил,
какими речами оплакивал горечи близких.
За чьими проросшими зёрнами будет весна,
по чьим черепушкам пройдётся веление свыше
ударить по осени пулей в районе виска,
оставив клеймо без желания стонущих слышать.
Хранители, боги, рабочие — все подождут:
горбатых планет перекошены просьбы о мире —
забыли как бросили лучик в кромешную тьму,
как праведный век предысторией кислой кормили.
Я вышел на улицу в дождь фиолетовым днём:
грохочет бревенчатый ступор внутри безнадёжно —
брезгливых теней череда на глаза упадёт,
пугливый рассвет на пути без стыда покорёжив.
Стыд
© Copyright: Арслан Яшагин, 2022
Свидетельство о публикации №122040306890
Свидетельство о публикации №122040306890
Рецензии