Прости, что отвык от курсива
И писем тебе не писал;
При этом стал груб и пассивен,
И… друг мне на то намекал.
Ты душу не жги мне по слову
И взглядом её не стыди.
Закрыта она на засовы,
А их скандачка – не найти.
Пропах я гудроном и сажей
Железнодорожных стихов
И строчек твоих эрмитажных
Не жду, как и лёгких духов.
Меня закалила дорога,
Кирка, лютый холод и зной.
Цветаева? Нет! Ради бога!..
Уйди, откажись и закрой.
Нет в жизни брезентовой нашей
Избредивших нервных особ.
И, чавкая манною кашей,
Мне страшно претит эскалоп.
Прости, что набрал на машинке
Я это скупое письмо:
Так легче увидеть ошибки…
Оно выдаёт их само.
А впрочем, читай мне Марину
Под белые ночи гравюр…
И хоть не по чувствам перина,
Но, знаешь,…
Запел Азнавур…
Письмо салонной поэтессе
© Copyright: Сутоцкий Андрей, 2022
Свидетельство о публикации №122040305206
Свидетельство о публикации №122040305206
Рецензии