Я умру в своей палате.
Снега будет очень много.
Кто-то крикет сверху: "Хватит!"
И пойдёт своей дорогой.
Эти белые сугробы
как надгробия надежды.
Я хотел бы их не трогать,
чтобы не спугнуть, как прежде.
И, по-тихому хлопоча,
сон зажмётся под подушку.
Солнце проберётся в щёлку
от окна и до макушки.
Я погреюсь в этой славе,
как артист на постаменте.
Напишу в Вотцапе маме.
Пусть узнает, что живенький.
И к стене, но без упрёка,
я невольно повернуся.
Жизнь одна. В ней мало толка.
Всё стечёт водою с гуся.
Солнце
© Copyright: Поветкин, 2022
Свидетельство о публикации №122040302429
Свидетельство о публикации №122040302429
Рецензии