Чужбина

Под стягом горячим прованского неба,
где жар апельсинов по пыльным дорогам,
мне так не хватает обычного хлеба,
к нему молока...и травы  пряным  стогом.

Луна в Авиньоне как парус фрегата,
а дома лишь серпиком, тонкой краюшкой.
Здесь падает всплеском в разломы заката,
А дома цепляет конёк у избушки.

Мне так не хватает   соцветий рябины,
И тех снегирей, что, как яблоки, ярки...
Душа разделилась на две половины,
и та, что огромна - России подарком.

Там звёзды купаются в озере чистом,
а  травы целуют колени и руки,
снега  на просторах узорным батистом...
Горчат апельсины навечно разлукой

и  заживо  стены чужого  хоронят...
Но как воспевал здесь  Петрарка  Лауру, -
сонеты сверкают  алмазной короной.
Монах капуцин мне навстречу, как хмур он...

В ночь воздух пропитан дурманом лаванды.
Расшитое небо   геральдикой лунной.
Жаль,  где-то под крышей старинной веранды
уснула с  прощальной улыбкою юность...

Вернуться бы... Только ни зова...ни дома...
ни тех, кто когда-то был близок и дорог.
Нет в прошлое ни поездов, ни паромов...
А в будущем, как и сегодня, - лишь морок.