Не пишу стихов, не пишу и песен,
Даже дом родной нынче мал и тесен.
Отчего весной мне так плохо спится?
Алкогольный сон, где ничто не снится.
Беспокойный день, хоть и греет солнце:
Становлюсь лучом, воздух пью до донца.
Отчего листвы запах бьёт не хуже
Сигарет смолы? Затянись потуже.
Покидаю дом, но идти нет мочи:
Каждый шаг, как выстрел, беспощадно точен,
Но болит в груди и куда-то рвётся
Сердце – с головой всё не уживётся.
Отчего весной нету мне покоя,
И меня шкивает, словно лодку Ноя?
Мне бежать охота, будто мне шестнадцать,
Погоди, весна, мне бы в гроб не сбацать!
Не влюблён давно, не люблю, конечно:
На сырой листве тлеть не будет вечно.
Головою небо больше не цепляю,
Помоги, весна, вспомнить – умоляю!
Не пишу стихов, не пишу и песен,
Даже дом родной нынче мал и тесен.
Отчего весной мне так плохо спится?
Алкогольный сон, где ничто не снится.
11 апреля 2021 г.
Не пишу стихов, не пишу и песен
© Copyright: Марк Мёрк, 2022
Свидетельство о публикации №122040207843
Свидетельство о публикации №122040207843
Рецензии