У каждого своя война

Пришла ко мне на встречу
Одна милейшая душа.
Никто, конечно, не заметил,
Что изранена она.

Осанка, мягкая улыбка,
Манеры, шлейф ее духов.
Но за изяществом укрыта
Несвобода от оков.

Очень рано в ее детстве
Она стыдливо поняла,
Что идеальною принцессой
Стать, к несчастью, не смогла.

Промах, глупость, неудача,
Ее ранимость, простота. -
Нет, для принцессы недосдача!
Не-до-статочно хороша.

Пришлось ей в бегстве от укоров
«Милейший образ» примерять.
Но что однажды пришлось впору
Теперь не так уж просто снять.

Проходят годы. Душа устала.
- Понимаете ли Вы? -
Меня спросила. Я кивала:
С «милейшими» уж я «на ты».

- Вот этой ране лет за двадцать.
Вы помните себя тогда?

- Девчушкой я была прекрасной.
Душой компании была.
Помню, утром спозаранку,
Едва-едва открыв глаза,
Выбегала на площадку,
Где встречалась детвора.
Там друган мой, ой умора,
Уже ждал меня гулять.
Он просто знал, что я из дома
Несу вкусняшку, угощать.
Да, всегда была готова
Я всем и все своё отдать.
Но а вечером уж дома
Наставленья получать.

Мол, поступок мой не очень,
И слишком громко я смеюсь,
И у друга, между прочим,
Есть кому кормить семью.

В общем, я тогда решила,
Что лучше вовсе не дружить.
«А если близко подпустила
Неприятностям уж быть!»

Стала грубой, молчаливой.
Все конфеты лишь себе.
Но что вы думаете, Ирина,
И это пришлось не по душе!

Так, ну хватит, слишком больно,
Не хочу я вспоминать.
Сменим тему. Все, довольно.
Зачем нам детство обсуждать?
Мои проблемы уж не в прошлом
А в том, что есть здесь, сейчас.
Вот, свеженькую рану можем
Достать и быстро залатать?

- Можем. Вот вам пластырь.
- Носить его, доколе не пройдёт?
- Но он не лечит. Так, украсить.
Внимание отвлечь сойдёт.
- То есть, болеть не перестанет?
- Понимаете тут дело в чем:
Пока «девчушку» не достанем,
Всем ранам пластырь ни по чем.


…
Израненные души потому страдают,
Что сами враги себе сполна.
Любви хотят, не принимают.
У каждого внутри своя война.