Предвкушение ответа

                «Что мне сказать? –  Я только лишь пророс…» Булат Окуджава





Окинем взглядом пройденный маршрут,
не мал и не велик, вполне обычен,
и там и тут настолько нагло врут,
что уж не различить.  Лишь самосуд
и там и тут велик и безграничен.

То, что сегодня воплощает «Я»,
противится любым координатам.
Из ценностей: любимые, друзья
да боль судьбы, что прет через края,
настолько, что готов ругаться матом.

Богат чертовски матерный язык,
он красочней пейзажей маринистов.
Но я, увы, ругаться не привык,
по крайней мере, в строчках.  Материк
гораздо больше ценит оптимистов

чем тех, кто смотрит истине в лицо
и взгляда отвести не поспешает.
Во снах моих Садовое кольцо,
под окрики убийц да подлецов,
чей посвист ко свершениям неистов.

Что мне сказать? –  Чудовищно устал,
но обучился истинному зренью.
Покуда изрекают мысль уста,
моя мораль, до детскости, проста –
Всё подвергать проверке и сомненью,

поскольку власти – скопища дерьма,
а тех, кто близок, сосчитать не трудно.
Что ж, за окном и днём и ночью тьма?
Ответить, мне не достаёт ума,
но предвкушаю я ответ подспудно…