Проходит март...

Проходит март...
Ушёл февраль...
Весна опять вступает в силу.
И дни теплей.
И реже хмарь.
И синь небес ещё красивей.
Ещё конечно не совсем,
зима поникнув,
отступила.
Скажи ненастная.
Зачем,
ты нам грозишь весною стылой?

Но время,
уж берёт своё.
И май,
шагая бурным маршем,
позеленив своё чело,
цветов ковром разнообразным,
весны восславит торжество...
И трубным зовом гроз весенних,
провозгласит её приход.
Красою дней, столь незабвенных,
май в лето красное войдёт.

Чем чаще жизнь обозреваю,
тем реже этой жизни рад.
И почему-то вспоминаю,
не знаю,
может невпопад,
старинную историю простую, -
про рыжую лису,
и спелый виноград.
О ней я ниже повествую,
и случаю такому рад.

Голодная лиса,
забравшись в виноградник,
увидела там спелый виноград.
Янтарный цвет его отрадный,
манил лисицы вкус, и взгляд.

Но вот беда, -
высОко он висел,
и в пасть попасть к плутовке,
не хотел.

Лиса,
в надежде изловчиться,
сорвать его пыталась,
так,
и сяк.
Но было не дано,
тому случиться, -
остался на лозе,
тот спелый виноград.

И вот лиса,
пробившись час напрасно,
с досадой отступила и ушла.
Но что-б лица не потерять, -
с скрываемым лукавством,
и видом гордым,
тут же изрекла,
что виноград,
хотя на вид и спел,
но всё-ж пока,
немного не дозрел.

Возможно,
что ещё не раз,
плутовка,
сладкой жаждой вдохновясь,
вновь посетит
тот виноградник, благодатный.
Но всё-ж вкусить,
янтарных гроздьев сок, -
нектар, живительно-прохладный,
судьба лисе не разрешит,
и виноград в лозе,
до сбора провисит...
Но будет-ли лисе урок тот впрок, -
скорее нет,
чем да.
Уж через чур она падкА
к "добру" чужому,
и "халяве",
и не заботится,
о доброй славе.
 
Сказать по правде, -
я не знаю,
зачем ту басню вспоминаю.
Что до лисы мне той,-
не знаю,
ведь след её,
простыл давно.
И собран виноград,
и выпито вино.
Но что-то в жизни современной,
напоминает мне о ней,
иль смутный шорох, её бренный,
иль мОрок* проходящих дней.

                ...

Ушёл февраль...
Проходит март....
А жизнь всё строже,
и суровей.
И знаю, что не буду рад,
судьбе страны,
неясной,
новой...
Но в жизни каждому дано,
изведать путь свой до предела.
И вот неясною стезЁй**,
она плетётся неумело...


1 апреля 2022 года.
Стоян Юрий Петрович. Краснодар.

*МОрок - Мрак, темень.

**СтезЯ - Путь.