На стих Повилика Ника Туманова

Из сборника "Вечерние стихи" (СПб., 2014)

Кто подсказывал слова?
Выпь? Ушастая сова?
Индевелая трава
Утренних лугов?
Леший? Навка? Водяной?
Крот подземный? Волк ночной?
Клен зеленый – лист резной?
Мышь из-под стогов?

Размело черновики…
Поднимали мужики
Непонятные листки –
И роняли в грязь.
До дверей тащили гроб
Из досок и грубых скоб,
Через слово ставя… «оп!»…
В общем, матерясь.

Мужики – не из плохих.
Упрекнуть-то не в чем их.
Не беда, что чудный стих
Их мозгов мудрей.
Повиликина вина,
Что не к месту рождена,
Что другие времена
Плакали по ней.

Да забрось сюда судьбой
Сам «Маврикий голубой» –
Из безликих тех любой
Скажет лишь: «Окстись!
Да вот это вот дерьмо
Не наклеишь на письмо!
Миллион? Да гонишь, чмо!
Водки нет? Катись!»

Вот об этом-то и речь!
Кто б тут мог стихи сберечь?
На растопку если, в печь,
Лишь на то годны!
Хоть рыдай ты, хоть кричи –
Так и сгинули в печи
Сердца нежного ключи,
Голоса луны…

Вот такие, брат, дела…
Повилика померла,
Так и не передала
Никому секрет…
В дальних далях паренёк
На листок десяток строк
Бросил вдоль и поперек.
И воскрес поэт…