Немодный стих

Давно пора понять, что личность выше моды
И то, что гребень злой не всякий волос рвёт.
Но, бог ты мой, опять… сцепились в хороводы
Бюксфлинты-дикари, смешав с гламуром мёд.
Да, им не стыдно зрить во что их плоть одета,
Боясь отстать, уйти, запнуться и не ждать…
Что значит «где»?.. Вокруг. Сродни столбцам газетным.
И кто из них субъект – попробуй угадать.
А где-то там, в цветах, строчит законодатель
Уверенной рукой, оттачивая стиль…
Проходит месяц-два, и вот уже, представьте,
Фасон разбил сердца, а души смял текстиль.
И модным – невдомёк, они не обращают
Внимание на то, во что облачены.
И мысли их молчат, теснятся и мельчают
Пред ликом кутюрье, похожи и скучны.
Не зная стадных чувств, а с ним диктата моды,
Я волен облачать себя во что хочу.

А ты надел костюм, другим глазам в угоду,
И слился с большинством… Оставь, хотя б чуть-чуть
Исконно своего… С журнального стандарта
Скопирован тобой вполне эффектный взгляд…
Послушай, манекен, а кем ты будешь завтра,
Где модным станет что?..
Капроновый халат?..