Уважаемый автор сценария...

Открытие выставки. Какой, чьей? Пока не совсем понятно. Прохожу по залам. Картин не вижу. Только люди. Слоняются туда-сюда, незнакомые, совсем чужие.

В одном из залов немолодой франт, явно любимчик публики, фотографируется в пестром окружении женщин. Те облепили его, как мухи. Глупо улыбаются. Позируют, кривляются, из кожи лезут. Одна чуть не выскользнула из глубокого декольте, карабкаясь на плечо своему кумиру. Он красуется на полусогнутых ногах, чтобы всем этим восторженным дурочкам хватило места в его объятиях, на нем и вплотную к нему. Фотограф то и дело подпрыгивает, старается... И кто он такой, этот дамский угодник, где его произведения? Ничего не понимаю... Ладно, идем дальше.

В следующем зале некий "конкурент" того кумира манерно прислоняется то к одной дамочке, то к другой. Пыхтит, суетится. Жаль, не получается прислониться ко всем сразу.
Но старается, работает на камеру.

Я медленно прохожу мимо этих жанровых сценок. Наверное, следует поспешить, пока не вовлекли комические персонажи в свое представление.

Многочисленные посетители продолжают маячить из зала в зал, иные кучкуются, голоса сливаются в сплошной гул. И в этом гуле вдруг отчетливо слышится металлическое бряцанье... Неужели доспехов? Конечно, вот и рыцарь. Неприкаянный, нелепый, слоняется с копьем по залам, протискивается между равнодушными зрителями. Что они созерцают здесь - до сих пор глубокая тайна. Пустоту стен? Друг друга?

Кем является на самом деле рыцарь, всем абсолютно безразлично. Забрало опущено, в лицо все равно никто не узнает. Похоже, что и ему все безразлично. Бродит, как призрак. Или в этом великий замысел? Может, эпатаж такой, из художников кто вырядился...

Доспехи герою явно велики, несет их на себе, будто боится уронить. Того гляди, какая-нибудь деталь с грохотом свалится с него или сам шваркнется под тяжестью убранства. Однако, ничего, скрипит, лязгает, но держится. Копьем постукивает. Не для острастки, а чтобы на ногах устоять. Оно так только - для поддержки, вроде трости. Кто-то пищит: "Какая аллегория!" Уж какая там аллегория... Мужик не в своей тарелке. И не в своих доспехах.

Спускаюсь в подвал. Ах, пардонте, это у них цоколь! Здрассте... В углу, в полумраке какие-то серые силуэты. Не то скульптуры, не то манекены. В сторонке у пустого стола несколько дамочек хвастаются сумочками. Замечают меня, рады. Кажется, готовы накрыть стол. Появляется шампанское... Ну, наконец-то, вроде мои гости.

Откуда ни возьмись персонаж, давеча прислонявшийся к дамам наверху, оказывается у стола с хозяйским видом, руки в боки. Да как заорет: "Мы не можем предоставить вам стол для фуршета! Это очень дорого!"

В его руке вмиг возникает копье, которое он незамедлительно вонзает в ни в чем не повинный стол. Женщины взвизгивают, прикрываются сумочками. Каков негодяй, еще и рыцаря обобрал!

Здесь уместно было бы проснуться... Нет уж, досмотрю.

На шум в помещение врывается косматый разноцветный попугай. Ощущение, что вот только извалялся в палитре. Орет слишком знакомым голосом: "Хорррош выпендррриваться, Терррёша! Жрррать хочу, жрррать хочу! Срррочно отпррравляемся в ррресторррацию!" Плюхается на плечо обладателю того самого голоса, тут же вспархивает, оставляя золотистого оттенка пятнышко, аккурат в цвет хозяйского галстука, и вылетает прочь.

Пятнышко начинает медленно сползать с плеча, "Терррёша" брезгливо морщится, женщины с сумочками хихикают, хлопочут вокруг копья, разливая шампанское. Звон бокалов. Занавес!

Просыпаюсь с непреодолимым желанием написать автору... Уважаемый автор! Коли уж Вы пишете сценарии снов, будьте любезны поподробнее прописывать главную роль. Смею также заметить, что показушничество, эпатаж, скандал - это еще не творческий процесс... Да о чем это я!

Ах, вот еще что: в самом конце я пытаюсь кому-то дозвониться, но не успеваю набрать номер, он тут же стирается. Помню последние цифры - 55. Хотелось бы уточнить...

Или 55 - это чей-то юбилей? Никакого порядка в Вашей фантасмагории!

              27 - 29.03.2022