Безысходно промокшие души
наши в плен снова осень берёт.
Стылый ветер всё глуше и глуше –
только стонет, уже не поёт.
Тёмно-мутною жижей покрыты
перекрёстки размытых дорог –
мелкий дождик нам сеет сквозь сито.
Воробей под навесом продрог.
Льётся дождь уже круглые сутки
со своей мокрою шалостью всей –
поплавками ныряют лишь утки,
наслаждаясь стихией своей.
И как будто бы маленьким прудом
стали лужи окрестных дворов.
Островком – неприступным редутом –
только клумба осенних цветов:
защищают её георгины,
встав во весь георгиновый рост,
и до самой зимы не покинут
им порученный осенью пост.
Безысходно промокшие души...
© Copyright: Юрий Николаевич Бондаренко, 2022
Свидетельство о публикации №122033105542
Свидетельство о публикации №122033105542
Рецензии