Грустью своей осень берёт
брошенный дом – ну и пусть!
Стаю гусей прячет туман
в облаке, сеющем грусть.
Ухает дверь, будто колун,
филин кого-то зовёт,
и без потерь ветер-шалун
жёлтые листья метёт.
А вдалеке – будто потух
в небе растаявший клин.
Тает конька синий петух...
Небо – сереющий блин.
С Запада чуть стало светлей –
слабый намёк на закат:
бледный отсвет белых ночей,
красного лета бравад.
Из-за двора дальний простор
сумерки враз оградят.
Осень – пора горьких костров:
нехотя листья горят.
Грустью своей осень берёт...
© Copyright: Юрий Николаевич Бондаренко, 2022
Свидетельство о публикации №122033105426
Свидетельство о публикации №122033105426
Рецензии