Он не узнает, кто и зачем по ночам ему пишет стихи,
И не поймет, что закрыто на гвоздики-шляпки...
Что, на замки, навесные, магнитные швы,
Ровно по сердцу, волнуя старые раны...
Вновь, рефлексируя в этом порочном кругу,
Снова и снова съедали противные мысли...
Он не поймет, что должно быть и почему,
Мысли в стихах, так похожи на пушечный выстрел...
Словно ножом, - плавно, и словом по коже,
Кнопочки все, открывая, как душный корсет...
Он не поймет, жаль, но всё же быть может,
Скоро наступит, мой самый желанный рассвет...
Он не узнает, кто и зачем по ночам ему пишет стихи
© Copyright: Екатерина Ткачишина, 2022
Свидетельство о публикации №122033104530
Свидетельство о публикации №122033104530
Рецензии
