Твоя картина падает с холста
И разбивается о пыльный пол на краски.
Холст снова сер как небо за окном,
Но почему же ты глядишь на Запад,
Ножом врезая в сердце мне слова,
С которыми все следующие дни
Короче станут
На одну любовь,
На радость,
На одно прости?
Какая малость скажешь…
Через пропасть я машу тебе,
Цветы моих ладоней меркнут, вянут.
И старец мне коня подводит,
Молвит тихо: «Уходи.
Весны не будет больше
В этом крае».
А я стараюсь разглядеть твои черты
Сквозь моросящий снег
И времени тончающую слабость,
Медлю.
Твоя картина падает с холста
© Copyright: Виктор Цененко, 2022
Свидетельство о публикации №122033100032
Свидетельство о публикации №122033100032
Рецензии