У тебя долго не было секса...

У тебя долго не было секса,
у меня – маломальской любви.
Данный факт окрылит, чёртом дёргая и подмывая.
Ты, к тому же, слегка поэтесса.
Твои: «вау!», «окей», «селяви» –
где-то даже милы, хоть заточен и не на слова я.

Мы знакомы не более часа.
Гляну с боку на наш тет-а-тет,
следом, мельком в себя: жив во мне ль «впечатлительный мальчик»?
Уподобимся ль видеться часто
или быстро сойдёт всё на нет?,
словно спешный рассвет, как банальный курортный романчик.

Ни проекта пока, ни расчёта.
Чистый случай, этюд наугад,
примитивный инстинкт – безобидный и плоско-пологий.
Знаю, я – отражение чьё-то,
заменитель, эрзац, суррогат.
Да и ты – лишь одна из нехитрых моих тавтологий.

В общем, те же «забор» и «мочало»:
форс ужимок, уловки лица.
Ты податлива и, предсказуемо нетерпелива.
«Да-с, пожалуй, любое начало      
начинать продуктивней с конца!» –
скаламбурю не вслух, и отмечу вдогон: «а красива…»

У тебя поспевает так скоро
вдохновение нас срифмовать,
выдав новый экспромт, в тон разбуженной микро-стихии.
Твоего романтичного вздора
не читал, но дерзну полагать,
что и эти «стихи» – тоже будут довольно плохими…